Soneto à traição

Seduz-te com olhar fagueiro - a víbora
Sussurra amante teu nome - poeta
Chama-te para o banquete - Calígula
Ebria-te e crava em teu peito- a seta

Prova a terna quimera que embriaga-te;
O doce do beijo que em tua boca
Amarga-se; o arcanjo que ama-te
É o leal veneno deste cálice.

Beba até que em face a morte emudeça
A voz que de dor em teu peito grita
Ignota até que em solidão, pereça.

Carrega tu no sal de cada lágrima
O pérfido arcanjo que seduz
E o leal veneno que lento e triste
- mata.

Anjinha

Tu não vês anjinha,

Mas não porque não podes,

Que entre todas essas odes

Escapa uma pérfida lágrima:

É tua e é minha.

E em teu sal está tristeza

Metida em porção infinda.

Lastimando trai-te a cara

E triste ainda, desnuda-te a alma.

Faltando à fé jurada, escorre calma.

Mas não carregue em teu peito, lindo anjo,

Toda a dor deste eivado mundo.

Ouça este desarranjo profundo,

Sou eu que cá neste ignoto canto,

Canto sim, a roubar para mim, teu pranto.

Amar-me, minha anjinha, não carece

Deixa, deixa só essa alma que padece,

Mas ouça bem o último suspiro de meu canto...

Há muito chove a tristeza de teu pranto,

Dá-me tua lágrima, pois te amo

-sincero e tanto.

Não sei

Tentei por-te em versos

À sorte da palavra errante;

Traduzir-te de sonhos certos,

Reproduzir-te em voz amante,

Mas estes signos que ao vento distoam,

Que a boca esconde e dos olhos voam,

São ignotos em minha ignorância,

Perdidos em cada uma de suas nuâncias.

Ah! Como é pretenciosa essa rima

Estralando suave em boca minha

Quer ser doce como tu, menina

E se perde no contorno da boca tua.

São mesmo errantes as palavras que escrevi,

Em vão esforço não conseguem

Ainda que com sinceridade temtem

Ser tão belas como o que tenho por ti.

Não cabes em versos mesmo

Tento e tento... a esmo

Em rimas que malho e limo

Falo sim de teu riso

E teu doce jeito que me encanta

E a candura de tua alma

Que à minha acalanta.

E das vicissitudes que vivo

E do medo que agora sinto

E se ainda duvidas que te gosto...

Gosto sim, não minto.

Mas não me basto em palavras

De amor ou de amigo.

Se em versos não cabes,

Toma! Meu peito é teu abrigo.

A vida como ela parece

Abrem-se as cortinas. E tão logo nos é apresentada a luz, aprendemos que a vida é um grande espetáculo, ou pelo menos deve parecer. Quando nascemos e o choro não é escutado, ganhamos logo um tapa! Não basta estarmos vivos, mas temos de parecê-lo. A partir daí, a medida que as roupas não vão nos servido mais - seja pelo tamanho ou pela moda - vão se sucedendo, em ternas vicissitudes, uma infinitude de atuações, cenas, quadros em que quase podemos ver a rubrica; alguns chamam de viver e vão vivendo, atuando, se relacionando e contracenando; também vão brigando por um lugar ao foco do holofote e se matando - a morte é verdadeira.

Envoltos nessa atmosfera teatral, somos inspirados por Jacksons, Ches, Madonnas, figuras encobertas pelo manto da própria imagem, lembradas e estampadas pelo que representam e não pela pessoa que são. São estes nossos heróis, nossos arquétipos; aplaudidos por uma sociedade do espetáculo e aplaudindo esta.

Voltamos, senhores, à caverna, onde as sombras que nos alienam são também a verdade que nos sacia. Voltamos à tempos ancestrais, à barbárie, disputando a tapas o ingresso de um funeral. Fazemos da vida um grande show, em que o fundamental é estar sob os holofote, a imagem que queremos apresentar, seja ela de um cadáver, de um mini-vestido rosa ou de um sanguinário guerrilheiro estampado, tal qual um herói, na camiseta da criança.

Mas não achemos, caríssimos, que esse universo dos ícones ''imortais'' nos é distante. Voltamos também a nos forjar em grilhões nas cavernas. As relações humanas cada vez menos pautadas no ''ser'', a constante ânsia por auto-projeção - vide Geise Arruda, que agora frequenta até festas beneficentes das freiras beneditinas - e uma terna preocupação, não com o que somos, mas com a imagem que queremos vender, faz com que atos como os da família Jackson e a venda de camisetas com a ''marca'' Che, sejam meras metáforas desta sociedade que convivemos.

Já não nos basta vender a casa, ou vender o carro, ou vender a natureza. Queremos também vender a nós mesmos, nossa alma. Então temos de fazer o produto aparentar ser atraente. Queremos parecer mais ricos e compramos aquilo que nosso dinheiro não pode pagar; queremos parecer mais altos e logo metemos nos pés um desconfortável salto; queremos parecer mais felizes e lá se vão doses cavalares de calmantes, ansiolíticos, uísque. Nos embriagamos dessa vida real a fim de mostrar a tantos outros bêbados que somos, ou pelo menos parecemos, sãos - até que as cortinas se fechem.